“这枚香囊，是我爹下葬前，我从他贴身衣袋里收出来的。”海桐摸着粗糙泛白的锦面，“你扇面上的滚边针法，跟它出自同一人之手。”

她擡起眼，定定地看着他：“唐少侠，你认识我爹爹，对不对？认得多久了？”

唐凌峰没有立刻答话。他低头看着案上那枚褪了色的香囊，炭火的光映在他眼里，明明灭灭。

“十年。”他终于开口，“十年前江南霹雳堂出事，是骆伯父把我从死人堆里背出来的。”

海桐心里猛地一跳。

许多年前的画面一下子涌了上来——也是这样一个深夜，马鬃被血糊成一绺一绺，马背上趴着个血肉模糊的少年，眼看就要没气了。

“……铁峥？”她几乎是脱口而出。

唐凌峰——或者说铁峥，轻轻点了下头。

“是我。霹雳堂铁家，铁峥。”

十三岁那年春夜，依旧冷得刺骨。父亲把这个快死的人塞进她怀里，只交代了一句：“带他走，藏好。”

她顶着夜风拼命跑，把人拖进冰窖似的山洞里，撕了自己的裙摆一层层替他包扎，满手都是又热又腥的血。少年的身子冷得像块冰，她怕他一闭眼就再也醒不过来，只能哭着一遍遍晃他的肩膀：

“你叫什幺名字？”

“铁……峥……”

“大点声，叫什幺？！”

“……铁峥。”

那时他连喘气都在吐血，可只要她问，他就会费力地掀开眼皮，哑着嗓子应她一声。

“那个晚上，”唐凌峰的声音把她拉了回来，“我一天也没敢忘。”

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